Quand arrive l\u2019\u00e9t\u00e9, ses petites fleurs d’un jaune p\u00e2le embaument. S\u00e9ch\u00e9es, on en fait des infusions r\u00e9put\u00e9es apaisantes.<\/p>\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/lacartebuissonniere.fr\/wp-content\/uploads\/2025\/04\/9ACAC519-2F0E-49B8-AE30-17E89D63D6E4_1_201_a.jpeg\")
<\/figure>\n<\/div>\n\n\nLa litt\u00e9rature leur doit un de ses passages les plus c\u00e9l\u00e8bres.<\/p>\n\n\n\n
Eh oui, c\u2019est dans du tilleul que s\u2019amollit la fameuse madeleine de Proust !<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Et d\u00e8s que j\u2019eus reconnu le go\u00fbt du morceau de madeleine tremp\u00e9 dans le tilleul que me donnait ma tante (quoique je ne susse pas encore et dusse remettre \u00e0 bien plus tard de d\u00e9couvrir pourquoi ce souvenir me rendait si heureux), aussit\u00f4t la vieille maison grise sur la rue, o\u00f9 \u00e9tait sa chambre, vint comme un d\u00e9cor de th\u00e9\u00e2tre s\u2019appliquer au petit pavillon, donnant sur le jardin, qu\u2019on avait construit pour mes parents sur ses derri\u00e8res (ce pan tronqu\u00e9 que seul j\u2019avais revu jusque-l\u00e0) ; et avec la maison, la ville, depuis le matin jusqu\u2019au soir et par tous les temps, la Place o\u00f9 on m\u2019envoyait avant d\u00e9jeuner, les rues o\u00f9, j\u2019allais faire des courses, les chemins qu\u2019on prenait si le temps \u00e9tait beau. Et comme dans ce jeu o\u00f9 les Japonais s\u2019amusent \u00e0 tremper dans un bol de porcelaine rempli d\u2019eau, de petits morceaux de papier jusque-l\u00e0 indistincts qui, \u00e0 peine y sont-ils plong\u00e9s s\u2019\u00e9tirent, se contournent, se colorent, se diff\u00e9rencient, deviennent des fleurs, des maisons, des personnages consistants et reconnaissables, de m\u00eame maintenant toutes les fleurs de notre jardin et celles du parc de M. Swann, et les nymph\u00e9as de la Vivonne, et les bonnes gens du village et leurs petits logis et l\u2019\u00e9glise et tout Combray et ses environs, tout cela qui prend forme et solidit\u00e9, est sorti, ville et jardins, de ma tasse de th\u00e9. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Plus loin, le narrateur de La Recherche<\/em> se livre \u00e0 une description des feuilles et fleurs de tilleul que je ne r\u00e9siste pas \u00e0 vous livrer dans son entier :<\/p>\n\n\n\n \u00ab Fran\u00e7oise faisait infuser son th\u00e9 ; ou, si ma tante se sentait agit\u00e9e, elle demandait \u00e0 la place sa tisane et c\u2019\u00e9tait moi qui \u00e9tais charg\u00e9 de faire tomber du sac de pharmacie dans une assiette la quantit\u00e9 de tilleul qu\u2019il fallait mettre ensuite dans l\u2019eau bouillante. Le dess\u00e8chement des tiges les avait incurv\u00e9es en un capricieux treillage dans les entrelacs duquel s\u2019ouvraient les fleurs p\u00e2les, comme si un peintre les e\u00fbt arrang\u00e9es, les e\u00fbt fait poser de la fa\u00e7on la plus ornementale. Les feuilles, ayant perdu ou chang\u00e9 leur aspect, avaient l\u2019air des choses les plus disparates, d\u2019une aile transparente de mouche, de l\u2019envers blanc d\u2019une \u00e9tiquette, d\u2019un p\u00e9tale de rose, mais qui eussent \u00e9t\u00e9 empil\u00e9es, concass\u00e9es ou tress\u00e9es comme dans la confection d\u2019un nid. Mille petits d\u00e9tails inutiles \u2013 charmante prodigalit\u00e9 du pharmacien \u2013 qu\u2019on e\u00fbt supprim\u00e9s dans une pr\u00e9paration factice, me donnaient, comme un livre o\u00f9 on s\u2019\u00e9merveille de rencontrer le nom d\u2019une personne de connaissance, le plaisir de comprendre que c\u2019\u00e9tait bien des tiges de vrais tilleuls, comme ceux que je voyais avenue de la Gare, modifi\u00e9es, justement parce que c\u2019\u00e9taient non des doubles, mais elles-m\u00eames et qu\u2019elles avaient vieilli. Et chaque caract\u00e8re nouveau n\u2019y \u00e9tant que la m\u00e9tamorphose d\u2019un caract\u00e8re ancien, dans de petites boules grises je reconnaissais les boutons verts qui ne sont pas venus \u00e0 terme ; mais surtout l\u2019\u00e9clat rose, lunaire et doux qui faisait se d\u00e9tacher les fleurs dans la for\u00eat fragile des tiges o\u00f9 elles \u00e9taient suspendues comme de petites roses d\u2019or \u2013 signe, comme la lueur qui r\u00e9v\u00e8le encore sur une muraille la place d\u2019une fresque effac\u00e9e, de la diff\u00e9rence entre les parties de l\u2019arbre qui avaient \u00e9t\u00e9 \u00ab en couleur \u00bb et celles qui ne l\u2019avaient pas \u00e9t\u00e9 \u2013 me montrait que ces p\u00e9tales \u00e9taient bien ceux qui avant de fleurir le sac de pharmacie avaient embaum\u00e9 les soirs de printemps. Cette flamme rose de cierge, c\u2019\u00e9tait leur couleur encore, mais \u00e0 demi \u00e9teinte et assoupie dans cette vie diminu\u00e9e qu\u2019\u00e9tait la leur maintenant et qui est comme le cr\u00e9puscule des fleurs. Bient\u00f4t ma tante pouvait tremper dans l\u2019infusion bouillante dont elle savourait le go\u00fbt de feuille morte ou de fleur fan\u00e9e une petite madeleine dont elle me tendait un morceau quand il \u00e9tait suffisamment amolli. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
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